En su vida
un poeta tiene nueve
cuchillos

 

Uno para quitar la grasa
Uno para cortar la línea
Uno para apuñalar al padre
por la espalda
Uno para el Tiempo, ese ladrón
Uno para mantenerlo afilado
y cortar fino
Uno que es astuto y dentado
como una lata rota
Uno para quedarse en la vaina
Uno para abrir el pestillo
Y uno cuya única lorea
es grabar tu epitafio